-¿Por qué te enfadas conmigo? –se ríe la ninfa, y las burbujas salen como nubes de su boca. Extiende una mano a la mejilla del humano, y moviendo su gran aleta, se impulsa alrededor, envolviéndole con ella.
-No me enfado –el humano deja de ser humano, y si era un niño, ahora es viejo, y anciano. Sus ojos cristalinos, a veces opacos, a veces transparentes, pero siempre brillantes, la miran a ella -. Nunca me he enfadado.
-¡Entonces házlo! –ella vuelve a reír, y como si su larga cabellera fuera otra voluptuosa aleta, le rodea con ese alga amarilla y extraña. Huele a jazmín. A rosas. A magnolias. Están sentados. -¡Enfádate, vamos! ¡Sólo una vez!
-¿Por qué? No sirve para nada. –el viejo le mira tristemente, y las arrugas de sus ojos caídos se agudizan con su invernal semblante. La nieve cayó hace muchos años sobre sus cumbres y horizontes, y ahora los días son grises, anodinos, tristes.
Menos hoy.
Hoy no.
Porque hoy ha venido ella.
-Qué mentiroso. Siempre igual. No le des excesiva importancia a lo que apenas llegas a comprender –dice la ondina, con una dulce voz que simula el canto de algún mamífero marino. De pronto el sonido se agrieta, deja de ser húmedo, suave y profundo, y toma la consistencia del aire, la verticalidad de sus sílabas, la fiereza de sus pausas. Una voz seca, pero amable y dulce, que lo envuelve todo con su extraña cadencia y dice:-. No se lo des, porque entonces dejarías de ser tú. Tan indeterminado como un ocho tumbado. Infinito se llama, por cierto. Ven, que te voy a hablar, pues a mí me pirra acotar.
De pronto ambos respiran, y el agua se acumula de golpe en lo alto del firmamento, formando un vasto e inabarcable cielo azul. Sentados en la hierba, la arena se filtra entre los brotes verdes como si fueran multitud de dedos que intentan atrapar la misma arena de las playas. Como el tiempo, que por mucho que te aferres a él, siempre lo pierdes.
-No sé que dices. Estás loca. Y yo demasiado viejo. –el viejo se pone las gafas, pero ve igual de mal con ellas que sin ellas. El mundo es todo tenue, borroso, desvirtuado y con engañosos bordes. Todo depende del cristal con el que se mire, dicen.
-No. No. Mientes en todo. Te equivocas en todo. Pero has repetido la misma mentira tres veces, y para ti, ahora es verdad. ¡Pues no! –se permite darle un golpe en el puente de las gafas, y los cristales salen despedidos a un lado, mientras el viejo bizquea unos segundos, sin saber si es del golpe o de su repentina ceguera – Dime un solo día que te hayas enfadado. ¡Dímelo! ¡Porque sí lo has hecho, pero en vez de reconocerlo, te has vengado! ¡Odio tus venganzas, sabes?! ¡Las odio! ¡Yo nunca, nunca, nunca me he vengado de ti! ¡Te he gritado, te he pegado, te he maldito, pero nunca, nunca, nunca me he vengado! ¡Odio odiar! ¡Pero sólo las odio a ellas, no a ti!
Y ahora el viejo deja de ser tan viejo, y se ríe, sin que pueda evitarlo.
-Tú no sabes odiar.
La náyade sigue sonriendo, y se iergue como un árbol, floreciendo, extendiéndose. Le coge de los hombros, y le levanta con dulzura, y después frota su nariz contra la mejilla del pobre anciano.
-Tienes un grave problema. Y es el siguiente: odias enfadarte porque odias encontrarte. Aceptar el dolor, aceptar el rencor, es aceptar tanto o igual el amor, y el calor. Y es algo que hasta a ti te ha fallado. O que has fallado. Es algo osado y precipitado, vergonzoso y visceral, que no siempre te deja en el mejor lugar. A mí no me importa. Siempre puedo enfadarme por ti. Puedo dar todo por ambas partes, puedo poner víctimas, y poner dictadores. Asesinos y cadáveres. Puedo hacer todo porque así, aunque caiga bajo, todavía no habré aprendido a odiar. Soy la culpa y la redención. Soy Dios.
-Y estás loca. –la voz del viejo se quiebra, se malforma, cambia. Ahora es casi tierna, infantil y buena. El anciano se dobla, y mengua, y su estatura es apenas la de un niño, mirando con sus hermosos ojos negros la graciosa hada blanca que le guiña un ojo. Aquella misma ninfa, ondina, náyade y niña le tiende una mano, y le coge de la barbilla.
-Pero no te preocupes. Voy a enseñarte a reír del dolor. Del rencor. De las dudas. Del amor y el calor. Voy a enseñar a reírte de todos, incluso de mí, y entonces, seguro que odiarás vengarte. Porque es un sentimiento que es pura destrucción, y no reconstrucción. Y ni a ti y a mi nos gustaron nunca los finales fatales, sino simplemente los inicios vulgares. Los finales eternos. Las perdices asadas.
El humano se ríe, y ella le sigue, y de pronto todo se esfuma, en caracteres más tristes. Un mundo inventado se traslada a papel, y mil matices, mil colores y mil emociones, a cien botones. De un teclado.
Cualquiera puede examinar vagamente las líneas y el parafraseado, y decir “cuánto dá de sí un estúpido abecedario”.
-Siempre quise ser tu amiga. Siempre supe que te faltaba tu lado realmente malo… -ella vuelve a reír, tras recitar su última línea, y ambos se callan.
Comments on this Flogup (3/25):
xenreira @ 18/03/2010 at 12:16 wrote:
Escribes genial =)
metafora @ 20/03/2010 at 22:47 wrote:
guay guay ^^
y.... gracias de verdad^^
zauberei @ 22/03/2010 at 23:44 wrote:
Al fin y al cabo, todo existe porque también existe su contrario ;)
Gracias, M.~
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![Photo Artist [ Keiiii ]](http://www.flogup.net/fotos/10/03/17/1656576.jpg)
