Empujar toda esa vida bajo tu lengua,
que,
por sí misma,
se convierte en pasión.
La muerte es un hueso triste,
lleno de golpes,
dirías,
y a pesar de todo ella me espera,
año tras año,
para reparar delicadamente una vieja herida,
para liberar mi aliento de su dañina prisión.
Balanceándose allí,
a veces se encuentran los suicidas,
rabiosos ante el fruto,
de una luna inflada.
Dejando el pan que confundieron con un beso.
Dejando la página del libro abierto descuidadamente.
Algo sin decir,
el teléfono descolgado,
y el amor,
cualquiera que haya sido,
una infección.
[Anne Sexton]
Comments on this Flogup (7/25):
como_nadie_dijo @ 07/11/2007 at 22:14 wrote:
Una celda puede canviar de prisioneros también; amores de verano? ;)
Me gusta tu flogup, te agrego a favoritos!
Fer_soiio @ 17/09/2008 at 10:08 wrote:
